Сегодня Ф. гуляет по Питеру.
Д. показывает мне, спонсированную или ещё имеющую, какое-то загадочное отношение к нему, выставку на 2-ом этаже Планетария.
Мы сидим в Идеальной Чашке.
Все мило улыбаются.
"Я уже могу научный труд написать об этом состоянии; оно на легкое отравление похоже; вот ты съел что-то не то, и тебе скверно, но не настолько, чтобы тошнило и лихорадило, просто - ты себе сам тяжело неприятен; но это денёк посидеть на чае, и все пройдет; а тут в голове так - неуют и хаос, как будто кто-то прошёлся в грязных сапогах, наследил, рассыпал бумаги и мелочь, оставил после себя полную пепельницу, запах табака и мокрой шубы в прихожей, следы пальцев на стекле серванта; немножко мыслей о том, как будут выглядеть твои руки, когда одрябнут с внутренней стороны, немножко - о том, как небрежно ты обходишься с людьми, которые на тебя надеются, немножко - о том, до какой степени ты ненавидишь вещи, - мебель, тряпки, буклеты, инструкции к лекарствам, флаконы, диски, коробки из-под техники - и их свойство скапливаться в груды вокруг тебя и угнетать, немножко о том, как безрадостно и неудобно устроен твой собственный город, и вот она - тупая и вязкая дурнота, круглые сутки, с перерывами на сон, киносеанс или вечеринку.
А так нет, кроме того, как ты поеживаешься каждый вечер, когда из подсознания начинает тянуть лютым холодом, ничего не происходит плохого - все живы и все еще сравнительно молоды; ты посреди хорошей книги..." (с) Вера Полозкова.
Сегодня я пять раз повторила фразу вслух, и ещё пять раз про себя:" Что за херня происходит?? м?"